(para as cartas de marear, que não desistiram de esperar)

Houve um tempo em que as minhas mãos multiplicavam-se para agarrar todas as palavras do mundo e mil dedos freneticamente percorriam livros e traziam-mas à boca, que as engolia, sôfrega, quase sem mastigar. Depois de percorrerem o infindável tubo digestivo, eram aconchegadas nas múltiplas dobras, estantes dos intestinos. A minha imaginação agrupava-as, casando-as umas com as outras, formando famílias, tribos, comunidades, que me ocupavam o pensamento e não deixavam espaço para a vida que em cada instante floria e eu perdia. Até que comecei a minha cura de desintoxicação, e uma a uma foi obrigada a sair pelos orifícios da pele, em estado gasoso, líquido ou sólido, consoante o grau de teimosia. E senti, no ventre vazio, o silêncio do mundo. A imaginação deixara de funcionar por falta de combustível. Libertara-me da(s) história(s). Era finalmente livre e finalmente via, ouvia e tocava no que existia, sem necessidade de outra companhia.